Publicado en 1988 por BMG Entertainment.

Son las cinco y media de la madrugada del Miércoles (hasta que no sale el sol no llega el Jueves) siete de Julio de 2004. No sé si esta fecha supondrá verdaderamente un punto de inflexión en mi vida, o si es que simplemente estoy todavía demasiado afectado por los acontecimientos. Y no es para menos: he escuchado el "Descanso dominical" de Mecano entero de un tirón (y no estoy de coña). Corría el año... bueno, vamos, que hace la hostia de tiempo mi tía me regaló un walkman y una cinta. Nunca olvidaré ese walkman Sanyo y esa copia original con la cassette en color azul del "Descanso". Es probable que haga de eso unos 12 ó 13 años, ahí es nada. Nos vamos poniendo viejos. Fue aquél mi primer contacto con la música y, a la luz de esta pegajosa noche, también el que había de dejar mayor huella en mi interior. Y es que si me pongo tan solemne y retórico es porque siento que sólo una sentida pieza de arte podría hacer justicia a esta pieza de arte tan sentida por mí. Me sentía incómodo tumbado en mi cama, como sobrepasado por la grandeza que manaba de los auriculares, abrumado ante un incorpóreo espectáculo que no cabría otra manera de calificar sino de sublime, es decir, que causa admiración y terror al mismo tiempo. Sinceramente, no veo la hora de empaquetar este recién descargado cd (sólo Dios sabe dónde pudo haber ido a parar aquella cassette original) en el fondo del armario junto a los discos más insulsos de mi colección, para poder empezar a olvidarlo, y olvidarlo cuanto antes, porque me duele, me duele el recuerdo, me duele su presencia, me duele su escucha, y sólo espero vivir otra década más para volver entonces a rescatarlo del olvido como he hecho esta noche y abrazarme a él para vivir otra experiencia como la de esta bendita madrugada. El sólo hecho de haber compartido meses con este álbum hace que recuerde mi niñez con cariño y que la eche de menos, que eche de menos la inocencia, la ingenuidad, el poder sentirme deslumbrado con tanta facilidad, aun a pesar de que el severo foco del "Descanso" haya transfigurado mi existencia. Tantos años olvidado, sin preocuparme de su existencia, y, esta noche, su grandeza, mi insignificancia; el delirio. Ciertamente, la ciencia de la psicología está en pañales. Me causa ansiedad pensar en si alguna vez volveré a sentir algo tan profundo, siento pánico al asomarme a la posibilidad de que fuerzas tan potentes estén dominando mi vida sin ni siquiera yo saberlo (sabiéndolo quizás, pero siendo incapaz de asumir el hecho en sí).

Por supuesto el componente afectivo que contiene mi apreciación de este disco es muy, muy elevado, como seguramente haya quedado ya más que claro. Pop ochentero (editado en 1988 es la fecha de edición), patente vocación orquestal, originalidad y desinhibición son los ingredientes principales de este sabroso manjar. Desde la marchosa broma de "No hay marcha en Nueva York" hasta el contraste de clasicismo musical y surrealismo lírico de "Fábula", la originalidad domina este extenso álbum. "Hermano sol, hermana luna" transpira un dulce sentimiento infantil del que da gusto dejarse empapar. "El cine" es una apertura de lujo, que va a marcar ya el gusto de los hermanos Cano por la percusión intensa y el uso y abuso de los teclados; este tema, con una letra tan de andar por casa, consigue transportarme, es pura melancolía, arde en el tímpano junto a tus recuerdos sin que puedas hacer nada por evitar la desaparición de ambas cosas. Los Cano están sobrados, y hasta se permiten una extraña instrumental, un "Por la cara" de base flamenca cuyos primeros segundos me hicieron recordar a Suicide Commando, un tema absolutamente indefinible en su conjunto. También "Los amantes" causa perplejidad, con ese desenfado no exento de potencia emotiva y durante cuya escucha puede apreciarse cómo las pistas de percusión suspiran por una producción más trallera pero que quizás la medias tintas de las que por la general hacen dudosa gala los grupos Pop le hallan escamoteado a nuestras almas. Se suman a la fiesta la quebradiza (textual) "Quédate en Madrid" y la extraña empatía que me producen personalmente "Un año más" y su línea vocal ora calmada ora acelerada.

Sin embargo el verdadero núcleo del disco lo forman una piña de canciones que destacan por sus arreglos orquestales, interminables y adorables: "Laika" es un ensayo del paroxismo al que se ha de llegar casi al final del disco con "Héroes de la Antártida"; "Mujer contra mujer" y "Eungenio Salvador Dalí" aúnan letras estilizadas, poéticas, con una profunda sensibilidad musical, si bien a nivel de locura están por debajo de la media del álbum; y "La fuerza del destino", bueno, pues eso: qué fuerte. La letra de "La fuerza del destino" es de un canalla total subido y pendenciero, digno de incluirse en el Código Penal. Al principio parece una pena que se curraran un complemento tan pobre para la orgía (imposible calificarlo de otra manera) de arreglos de sintetizadores, con momentos tan farragosos como el de "Te dije nena dame un beso/Tú contestastes que no". Pero la cosa tiene trampa. Porque a los cuatro minutos cinco segundos de canción Torroja pronuncia lo de "Que si el invierno viene frío/Quiero estar junto a ti", y es el invierno el que entra en tu corazón, el contraste resulta sobrecogedor, la canción se rompe por completo y uno no sería capaz de decir cuánto tiempo trasncurre hasta que la canción acaba muriendo con los "oh oh oh" de Mrs. T.

Capítulo aparte merece, sin lugar a dudas, "Héroes de la Antártida". Señoras y señores, llegado este punto nos encontramos con un error de la naturaleza, la creación más portentosa desde que Yahvé creara a Adán con esa economía de medios (mezclar agua y tierra para obtener barro no es currárselo mucho) que sólo un dios puede permitirse. Que estilísticamente se defina como Pop no quiere decir que esta canción no pueda ser una fiera y aplastante pieza de tenebrismo. ¿Góticos "Depeche Mode"? Por la máquina de poner etiquetas de un aprendiz de Alcampo, en todo caso. Este tema rezuma amargura, las letras son de una fisicidad truculenta, los arreglos alcanzan el culmen emotivo del disco, no se cortan a la hora de meter el sample de una buena explosión, con esa original estructura en la que un Cano recita al comienzo y canta tristemente en un intermezzo para dar paso a la apoteosis final suspirando aquello de "Como un inglés/Mueren tres" para que Mrs. T transmute el estribillo en un asfixiante epitafio. Desde luego, yo nunca olvidaré al capitán Scott; ni a Evans, Wilson, Bowers, y Oats.

1. El cine
2. No hay marcha en Nueva York
3. Mujer contra mujer
4. Los amantes
5. La fuerza del destino
6. Quédate en Madrid
7. Laika
8. El blues del esclavo (versión tango)
9. 'Eugenio' Salvador Dalí
10. Por la cara
11. Un año más
12. Héroes de la Antártida
13. Hermano Sol, hermana Luna
14. Fábula

Comparte este artículo en:             

 RSS